C'est un cri,
C'est un chant,
C'est aussi le désert et le vent,
Tout l'amour qu'elles ont dans le corps,
La gloire des hommes le chant des morts,
La joie de porter un enfant.
Debout devant ses illusions, une femme que plus rien ne dérange
Détenue de son abandon, son ennui lui donne le change
Que retient-elle de sa vie, qu'elle pourrait revoir en peinture
Dans un joli cadre verni en évidence sur un mur